"El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio"

Es preciso no estar en sus cabales para que un hombre aspire ser poeta; Pero, en fin es sencilla la receta. Forme usted líneas de medida iguales, y luego en fila las coloca juntas poniendo consonantes en las puntas. ¿Y en el medio? ¿En el medio? ¡Ese es el cuento! Hay que poner talento.



lunes, 9 de agosto de 2010

El tiempo nos mata...

El tiempo nos vio reír... Pero nos consumió en el camino que formamos al andar... Porque fuimos enemigos de la muerte y testigos de un amor que aun vivía tras nuestro adiós... El tiempo fue nuestro mejor maestro, nuestro mejor guia, quizá no supimos aprovecharlo como se debía, pero igual nos mato a ambos... Enfurecida estoy 3 metros bajo tierra, acongojado estas, vuelto cenizas y recorriendo el mundo en la marea alta... Cada lágrima que te llore, se fue vagando por mis mejillas y culmino en mis labios... ¿A donde fue el tiempo que perdimos llorando, gritando, durmiendo, jodiendo...?

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